Nem sei que vos diga, tão mau que isto foi. E, sinceramente, nem foi tanto a Helena negra, que é um óbvio disparate, os barcos Vikings e a cenografia completamente ao lado, que têm absolutamente ZERO a ver com as praias de água azul cristalina do mar Egeu, eh pá, é como vos digo, nem foi isto que realmente me deixou estarrecido, o problema é que o grande épico de Christopher Nolan, com um orçamento de cerca de 300 milhões de dólares, filmado integralmente em IMAX têm um claro e indisfarçável problema de follow-focus! A imagem é baça, desbotada, em tons pastel e com falta de textura, e sobretudo notou-se que tecnicamente é um projecto absolutamente falhado e eu que sigo o Nolan desde o seu começo com ‘Memento’ há umas décadas, acho que sei de onde isto vem. Ser contra o uso de CGI é perigoso e pouco inteligente, porque a verdadeira questão foi sempre, não ser ‘contra’ o uso de CGI, mas sim ser contra o uso excessivo de CGI; os meus realizadores preferidos usam CGI quando tem de ser, para compor um plano ou para preencher uma cena e ajudar a contar a história, Peter Jackson usou e abusou do CGI no senhor dos aneis e ninguém se queixou - os efeitos por computador acrescentavam à história, tinham nexo e um propósito claro, e por isso se tornavam intrínsecos a própria linguagem. A cruzada de Nolan contra o CGI teve o efeito secundário de ‘descalar’ o seu cinema, ou seja, tornar os seus filmes circunscritos e vazios na cenografia - o melhor exemplo são os planos aéreos das praias durante ‘Dunkirk’, que é qualquer coisa de embaraçoso, praias com meia dúzia de gatos, em grave contraste com as imagens da época com milhares e milhares de soldados amontoando-se na rebentação - e se não usar CGI não serve a história, então está errado! E aqui em Odisseia tudo isto teve ainda um efeito secundário mais nefasto para Nolan: a opção pelo IMAX e as limitações gritantes na cenografia colocaram desafios técnicos insuperáveis para Nolan e o seu director de fotografia, provocando a adopção de lentes de grande abertura, 75, 80 ou mesmo 100mm na tentativa de fechar os planos em torno das personagens e disfarçar os cenários vazios de gente, o problema é que lentes de grande abertura em conjunção com o sensor gigante das câmeras IMAX provocam uma profundidade de campo tão pequena que o foco manual se torna quase impossível. O rosto das personagens está quase sempre fora de foco e a imagem no geral surge baça, com falta de textura. ‘Odisseia’ é por isso, acima de tudo, um testamento às limitações da tecnologia nas câmaras de ultra formato, é um filme mau, porque é feio, escuro, desfocado, e acredito que apenas o Nolan poderia apresentar uma cagada desta magnitude e alguns ainda lhe chamarem um excelente filme. Além disto está mal escrito, com diálogos monocórdicos ditos por actores a fazer o X e nada mais, num filme que nada tem a ver com a Odisseia de Homero, falha no tema e na forma. Meu rico dinheirinho.

Há uma espécie de vírus da imbecilidade que contagia o horário nobre. Desta vez, este ressabiado histórico (provavelmente com vergonha dos seus próprios pensamentos) disse, com ar pensativo e sotaque de consultório, que, e cito, "a esquerda é a verdadeira ameaça à liberdade" — como se a História não fosse uma sucessão interminável de provas em contrário, como se os movimentos que derrubaram Pinochet, Franco, Salazar e os movimentos de libertação na América Latina tivessem saído de comités de jovens liberais ou de think tanks de direita a discutir a taxa marginal de IRC, a vitalidade da sociedades capitalistas ou adjacências. A direita que "sempre defendeu a liberdade" é a mesma que montou os aparelhos de segurança, assinou os estados de excepção, financiou os golpes e chamou terroristas aos que resistiam — e hoje reivindica o legado dos resistidos como se a memória fosse maleável o suficiente para se engolir tamanho disparate de revisionismo histórico. A direita sempre teve um problema : "Não existem heróis de direita.", e é dessa envejazinha subliminar que emanam estes lambidinhos bem falantes a dizer umas bojardas destas como quem manda barro à parede para ver se cola. Confiam na burrice e ignorância de quem ouve, mas beneficiam da cumplicidade tácita de quem lhes dá espaço ou antena.

Netanyahu, o "capo" útil — o homem que faria o trabalho sujo do Ocidente, o executor da doutrina oculta de Washington e Israel, o encarregado no terreno a quem se entregavam as armas, contando depois com a cobertura diplomática e o silêncio cúmplice das abstenções no Conselho de Segurança — a coisa escalou ao ponto de Trump lhe enviar recados e insultos, com cagufe que o Capo lhe estrague o acordo iraniano que lhe custou tanto a costurar, porque seis mil mortos no Líbano e setenta mil em Gaza são um número que até os arquitectos da impunidade ocidental começam a achar difícil de engolir sem perder o que lhes resta da outra face. O que Trump percebeu tarde é que os "capos" não obedecem quando o roteiro da carnificina já foi escrito pela sua própria fé mesiânica, pela psicopatia destilada por décadas de ódio e sede de vingança, pela certeza bíblica de quem se vê instrumento de um destino que os tribunais, os colapsos de governo e as resoluções da ONU não conseguem sequer evitar; Netanyahu não é um aliado a gerir, é uma força que se auto-alimenta de obstinação, destruição e impunidade, e Trump armou-o, encobriu-o e descobre agora, 'mea culpa', que foi ele o incendiário, e que o atoleiro de areias movediças da Babilónia volta sempre a reclamar as suas vítimas — que cada vez que o Ocidente entrou naquela terra com a certeza de que dominava o jogo, saiu ainda no primeiro tempo, com a política externa remendada à pressa e o prestígio em farrapos. Trump quer sair. Netanyahu não quer parar. E a história, essa, já a vimos noutros filmes que são já clássicos.

André Ventura declarou vitória antes mesmo da votação, numa quinta-feira de Junho em que o hemiciclo ainda cheirava a greve geral e a tinta fresca de cartazes que pediam o chumbo, e este pequeno detalhe — este gesto de quem celebra uma conquista que ainda não aconteceu mas já sabe que vai acontecer — é talvez o mais revelador de tudo o que há para revelar sobre o estado da política portuguesa e sobre a natureza deste partido que se diz dos trabalhadores, da nação, do povo, mas que na prática não é senão o instrumento mais dócil e mais útil de uma agenda que os próprios votantes do Chega deveriam ter razões para detestar. Há semanas que o mesmo André Ventura chamava a este pacote laboral um "bar aberto de despedimentos", palavras suas, palavras escolhidas com o cuidado típico de quem calibra a indignação para a câmara e para o scroll das redes sociais, e o deputado socialista não desperdiçou a ironia: se isto é um bar aberto, disse, o melhor cliente tem sido o Chega — e tinha razão, a ironia era perfeita.

O que este pacote laboral consagra, de forma crua e cruel, é uma agenda de desmantelamento sistemático das protecções que o 25 de Abril inscreveu na vida dos que trabalham e que foram compradas com décadas de luta, de greve, do suor e das gargantas roucas de gente que sonhou com um país em que o trabalho tivesse dignidade: promove a precariedade dos jovens não como fase transitória mas potencialmente como condição permanente, como destino selado à entrada do mercado de trabalho; permite despedimentos em massa através da agilização do outsourcing sem o antigo prazo de um ano que pelo menos obrigava a empresa a fingir que precisava daquele trabalhador antes de o substituir por um contrato mais barato e mais descartável; permite despedir sem sequer garantir ao trabalhador o direito de se defender, suprimindo o que era uma salvaguarda mínima de humanidade processual; e ataca as mulheres no período de amamentação, que é já de si uma das situações de maior vulnerabilidade laboral, como se a maternidade fosse um problema de gestão de recursos a resolver e não uma condição humana que uma sociedade decente protege sem hesitação, sem negociação, sem cedências ao mercado. É o maior ataque aos direitos de quem trabalha desde o 25 de Abril — e que o digam os que foram à greve geral, os que desceram à rua antes da votação, os que percebem instintivamente o que estava em causa mesmo sem terem lido o diploma.

Mas o que torna este momento particularmente sombrio não é apenas o conteúdo do pacote laboral, que por si só já seria suficiente para uma indignação duradoura, é o espectáculo patético e revelador do Chega a fazer as suas cambalhotas de ginasta amador no picadeiro parlamentar, invertendo posições com a desenvoltura de quem nunca teve nenhuma posição verdadeiramente sua, apenas poses, apenas conveniências, apenas o cálculo frio de quem sabe que os seus eleitores têm memória curta e afecto incondicional, movidos pelo medo e por pensamentos que no fundo têm vergonha de ter. A norma do outsourcing que vai ficar consagrada neste diploma é precisamente a que mais colide com a retórica nacionalista do partido — porque o outsourcing é a globalização aplicada ao trabalho, é a deslocalização da mão-de-obra dentro das próprias fronteiras, é o instrumento preferido de quem quer cortar salários e direitos sem o custo político de fechar fábricas —, e ainda assim o Chega vai votar a favor, vai viabilizar, vai reivindicar como vitória a reposição dos 25 dias de férias como se uma vitamina compensasse o veneno que se bebe com ela no mesmo copo.

O Chega não é um partido de trabalhadores, nunca foi, nunca quis ser: é um partido de medos, de ressentimentos cuidadosamente alimentados, de vergonhas que não se dizem em voz alta mas que se depositam num voto que promete castigo ao diferente e grandeza a quem se sente diminuído sem perceber bem porquê nem por quem. Os seus votantes não votaram pela precariedade dos seus filhos, não votaram por empresas que possam despedir sem ouvir o trabalhador, não votaram contra as mulheres que amamentam — votaram contra aquilo que lhes foi descrito como o inimigo, e o inimigo mudava de cara consoante a semana, era o imigrante, era a corrupção, era a "gerigonça", era o "sistema", era tudo menos o capital e o patronato que este pacote laboral serve com uma fidelidade que nenhum partido da esquerda jamais conseguiu mobilizar com tanta eficácia para qualquer outra causa. Os que votaram no PSD com a esperança de um governo sério, estável, adulto, não votaram por isto: não votaram por um diploma que ressuscita a troika sem o pudor de a nomear, que desmonta em poucas páginas o que gerações construíram, e que chega ao parlamento pela mão de um acordo que não é acordo porque o Luís Montenegro não quer dizer a palavra. E os que votaram no PSD com a esperança de um "Não é Não" que fosse de facto uma recusa, uma linha vermelha, uma diferença real, ficam agora com um "Nim" que é a tradução mais honesta do que o partido sempre foi: nem sim nem não, nem nada, apenas o gesto calculado de quem serve quem o financia e protege e fica com a mão estendida à espera do próximo favor. Foram enganados os dois. E o país que sai disto é um país em que trabalhar vai custar mais, em que ser jovem vai custar mais, em que ser mulher vai custar mais. A reforma laboral vai passar, mas nós todos vamos ficar por cá.

Trump aterra em Évian de fato escuro e sorriso largo, pronto para mais uma fotografia de cúpula onde se promete a paz que nunca chega, e horas depois condena, com a boca pequena e sem uma única consequência atrás da palavra, um bombardeamento israelita sobre Beirute — o mesmo Trump que ontem apertava a mão a Netanyahu como quem aperta a mão a um 'partener' de número de circo, e que amanhã voltará a fazê-lo, porque o zig-zag não é incoerência, é método: cada condenação verbal é uma válvula de escape para a indignação do mundo, cada aperto de mão a seguir é o lembrete de quem manda. E quem manda, do lado israelita, não quer paz nenhuma — quer o tempo que a guerra compra, o território que a guerra ocupa, a impunidade que o caos garante, porque um acordo de paz seria o fim do pretexto, e sem pretexto não há como justificar o que Gaza já provou ao mundo inteiro à vista desnuda: bairros inteiros reduzidos a pó, hospitais transformados em alvos, fome usada como arma — não Israel, não os israelitas, mas o seu governo, que insiste em fazer do seu país um pária no mundo, uma nação proscrita que revisita o seu passado negro ,desta vez como carrasco. Évian existe para que o mundo veja que se fez alguma coisa. Não se fez nada a não ser a assunção da derrota de Trump e Israel. Estava escrito.

Há qualquer coisa de profundamente revelador no facto de o governo dos Estados Unidos, pátria suprema do mercado livre e da inovação sem fronteiras, ter ordenado à Anthropic que desligasse, da noite para o dia e para o planeta inteiro, os seus modelos mais avançados — Fable 5 e Mythos 5 — invocando uma "segurança nacional" que nem se dignou fundamentar com provas, apenas com uma carta recebida às 17h21 e o relato verbal de um suposto "jailbreak" tão menor que, segundo a própria empresa, qualquer modelo concorrente o replicaria sem esforço. A ordem visava apenas "estrangeiros", inclusive os próprios funcionários não-americanos da empresa, mas a inteligência não conhece fronteiras, vistos nem nacionalidades, e por isso o efeito foi total e absurdo: o mundo inteiro ficou, por decreto de Washington, sem acesso à máquina mais capaz já construída, enquanto a Anthropic, dona da tecnologia, se limitava a pedir desculpa e a murmurar que tudo aquilo seria "um mal-entendido". É este o verdadeiro rosto do liberalismo tecnológico ocidental: livre para vender ao mundo, dócil perante o Estado no instante em que o Estado decide que o mundo já sabe demasiado — sem provas, sem debate, sem direito de resposta. A inteligência artificial não tem passaporte. O medo, esse, tem bandeira.

A música de Bad Bunny é má, para o meu gosto pelo menos, é uma espécie de Regaton reciclado (sendo eu do tempo em que Regaton era "chunga"), ele não canta, nem dança, e por isto apenas, merecia ser um case study sobre as razões que o levam a encher estádios; de onde vem esta adoração por um artista com tamanhas e óbvias limitações artísticas? A questão é que até eu, que abomino por completo a sua música, simpatizo com Bad Bunny.

Benito, de seu nome, é um emigrante Porto Riquenho que veio do nada no país do ICE, governado por uma racista misógino que o tentou boicotar por várias vezes. Bad Bunny é assim a válvula de escape de uma juventude global que se sente mais próxima de quem com autenticidade e humanidade defende desta forma as suas raízes culturais. No mundo em que tudo é fake ou AI, o que é declaradamente e autenticamente humano, e por isso imperfeito, é incontrolavelmente sedutor. Bad Bunny expõe por outro lado algo que no fundo todos sabemos: que o liberalismo não funciona, já que a massa de fãs a quem a sua a sua música de facto mais ressoa e enche de significado não poderia nunca pagar o preço dos bilhetes - são as franjas de gente que se está a borrifar para mensagem, para a significância da presença no espectáculo de Benito , que enche o estádio e compõe a ironia final.

Benito não canta, não dança, talvez, mas não é isso que no fundo interessa.

Sobre a mecânica geral da cobardia, chega-nos este Obsession — mais uma iteração do velho tema do "não desejes muito algo, pois pode mesmo concretizar-se" —, navegando depois por águas bem além da premissa original, explorando com competência a temática do consentimento, da loucura, da fraqueza humana.

Beard pede que a rapariga dos seus sonhos o ame loucamente; o desejo armadilhado concretiza-se de imediato, arrastando ambos para um vórtice imparável de horror, violência e gore, sem que tal desvie a história dos seus fundamentos originais — graças a um argumento sólido, mas sobretudo a uma interpretação superior de Inde Navarette, uma jovem actriz que, indubitavelmente, a muito breve trecho fará parte do clube restrito dos grandes nomes da indústria: expressividade, sensualidade, dramatismo, a miúda tem tudo. Uma descoberta que, por si só, justifica um olhar mais detido a este Obsession — claro exemplo da vitalidade do género, lembrando-nos que competência e talento continuam a ser os melhores trunfos para fazer algo bem feito, memorável e incómodo.

Era mais ou menos meio-dia, segundo o historiador romano Plínio Cecílio, que observou tudo a partir da baía de Nápoles, quando uma coluna de fumo negro se ergueu do Vesúvio, da qual nasceram braços alaranjados, fustigados por relâmpagos, estendendo-se pelo céu.

Em Pompeia, a vida corria ainda assim normalmente. Não era a primeira vez que o Vesúvio despertava por instantes e a terra tremia; as lojas estavam abertas, o pão era cozido junto das ruas apinhadas de gente, e as crianças brincavam nos átrios e junto dos animais, perto do centro da cidade. Não havia rádio, não havia reportagens na televisão a aconselhar as pessoas a evacuarem de imediato.

Por fim, já perto do anoitecer, o manto negro de cinza cobriu o céu por completo e começou a chover uma cinza pegajosa sobre os edifícios. O ar tornou-se pesado e começou a ser difícil respirar. Alguns sábios mais instruídos juntaram amigos e familiares junto da avenida principal e instaram, aos gritos, os habitantes a descerem a colina na direção dos soldados junto da baía, que já reuniam botes e barcos para levarem quem pudessem para Nápoles ou Vico.

A cinza sulfurosa misturava-se com a água, formando uma espécie de ácido corrosivo que envenenava as fontes e os poços. A nuvem espessa de cinza aumentou a pressão atmosférica, fazendo os tímpanos rebentar e tornando ainda mais difícil respirar. Algumas pessoas caíam aqui e ali nas ruas e nos pátios; lentamente, o pânico começou a instalar-se.

A passo rápido ou a correr, famílias inteiras juntavam pertences em sacos de pano e concentravam-se na praça. Em fila indiana, começaram a descer pelas portas da cidade, ladeadas por soldados vindos do sopé da montanha.

Por volta das cinco da manhã, perto do nascer do sol, chegou por fim o último ato do fim de Pompeia: do lado do cone do Vesúvio, irrompeu montanha abaixo uma onda devastadora de matéria piroclástica, uma nuvem de ar quente, lava, rocha e cinza incandescente descendo pela encosta a uma velocidade impossível de escapar.

Quem ainda permanecia em casa, na parte norte da cidade, sucumbiu primeiro ao impacto da nuvem piroclástica; uma morte rápida, fossilizados em segundos pelo choque térmico. São deles as figuras fantasmagóricas e profundamente comoventes que ainda hoje se podem ver no museu de Pompeia: mães cobrindo os filhos com o corpo, crianças junto dos seus animais, homens estendendo o braço na direção de alguém, de uma janela ou de uma porta, rosto inexpressivo, boca aberta, os seus últimos momentos eternizados para sempre numa alegoria grotesca.

Menos sorte tiveram os milhares que se amontoavam pelas ruas e junto das portas a sul: foram cozidos vivos e vaporizados lentamente pela matéria incandescente. Podemos apenas imaginar os gritos, o terror, a aflição; famílias inteiras, carne a arder, cabelos em chamas. Estima-se que entre dez a doze mil pessoas possam ter morrido assim na zona sul da cidade. Deles nada restou senão cinzas espalhadas pelo solo enegrecido de Pompeia.

Os soldados que desciam as colinas conseguiram, ainda assim, salvar milhares de pessoas nos barcos; sobreviventes que, da baía de Nápoles, contemplaram durante horas o horror que se vivia lá em cima — amigos, vizinhos, família — morrendo num inferno indescritível, na outrora bela e florescente Pompeia.

Continuam as ondas de choque da capitulação Americana no Irão: Pouco se fala de Israel, o maior perdedor directo da desistência dos EUA; o Carniceiro de Gaza precisava da garantia do pentágono para prosseguir a ofensiva e garantir a destruição da capacidade nuclear do Irão, mas o relatório da CIA da semana passada foi simplesmente demolidor, não havendo garantias neste momento de sequer estar paralizado; os cerca de 440 quilos de combustível que estarão enterrados algures entre Natanz e Fordow dão, à vontade, para produzir entre 6 a 12 armas nucleares em cerca de 6 meses - isto é um fracasso numa escala completamente inaceitável para Israel, que se vê agora rodeado de inimigos, com um Irão que além de sobreviver, conseguiu manter o seu trunfo para o futuro e com o seu principal aliado completamente desacreditado. Israel e o Carniceiro de Gaza farão de tudo para sabotar Trump e a sua porta de saída desta alhada onde se meteu a ele ao mundo civilizado.

Antes da guerra o estreito estava aberto e sem portagens, depois da fantástica operação, vão ter de pagar para passar por lá; 2 milhões dizem algumas fontes - é preciso estar em estado de avc pré morte cerebral para descrutinar aqui o mais leve vislumbre de uma vitória, senão mesmo uma colossal e humilhante derrota: o palhaço laranja baixou a crista, vai ter se sentar a conversar com quem quis destituir, e ainda vai ter de ajudar a pagar a reconstrução do Irão a 2 milhões o barco, ele e os idiotas uteis que fecharam os olhos ou apoiaram tacitamente a intervenção militar. Trata-se já de uma das maiores cagadas militares da história, que mesmo dentro das borradas típicas dos EUA surpreende pelo grau de burrice, incompetência e puro retardo mental. You delivered it man...u fucking delivered it...

Enquanto ouço os comentadores na TV, penso para mim: 'mas que raio de livros ou filmes esta gente viu na vida?'; não aprenderam nada? Não prestaram atenção? Pois que na sua cacofonia de bons contra maus, nós contra eles, um misto de cagaço e defesa dos valores democráticos, da 'nossa civilização' e os 'nossos valores', esse sentimento misto de medo e racismo subliminar, transparece o bug no sistema - esta gente acredita, genuinamente acredita, que a guerra resolve alguma coisa. Ainda no outro dia uma carinha laroca com sotaque a tia de Cascais dizia que a ofensiva Israelo-Americana tem sido, e cito, 'Espectacular'. Que livros esta miúda andou a ler? Leu Tolstoi? Hemingway? Remarque? Viu o Resgate do Saldo Ryan? Leu Dune ou viu os últimos de Villeneuve? Gente que dormiu durante o filme ou prefere a Mens Health aos 100 anos de solidão do Marquez, é esta gente polida, carinha laroca, trinta e poucos anos, que acha 'espectacular' bombas de 200kg a espalhar democracia e a defender os 'nossos valores'. Gente que acha que morte é progresso, que sofrimento resulta em humanismo. Estou atônito com esta nova geração, dona de pensamentos típicos de gente que já morreu. Gente nova velha e ultrapassada.