Trump aterra em Évian de fato escuro e sorriso largo, pronto para mais uma fotografia de cúpula onde se promete a paz que nunca chega, e horas depois condena, com a boca pequena e sem uma única consequência atrás da palavra, um bombardeamento israelita sobre Beirute — o mesmo Trump que ontem apertava a mão a Netanyahu como quem aperta a mão a um 'partener' de número de circo, e que amanhã voltará a fazê-lo, porque o zig-zag não é incoerência, é método: cada condenação verbal é uma válvula de escape para a indignação do mundo, cada aperto de mão a seguir é o lembrete de quem manda. E quem manda, do lado israelita, não quer paz nenhuma — quer o tempo que a guerra compra, o território que a guerra ocupa, a impunidade que o caos garante, porque um acordo de paz seria o fim do pretexto, e sem pretexto não há como justificar o que Gaza já provou ao mundo inteiro à vista desnuda: bairros inteiros reduzidos a pó, hospitais transformados em alvos, fome usada como arma — não Israel, não os israelitas, mas o seu governo, que insiste em fazer do seu país um pária no mundo, uma nação proscrita que revisita o seu passado negro ,desta vez como carrasco. Évian existe para que o mundo veja que se fez alguma coisa. Não se fez nada a não ser a assunção da derrota de Trump e Israel. Estava escrito.

Há qualquer coisa de profundamente revelador no facto de o governo dos Estados Unidos, pátria suprema do mercado livre e da inovação sem fronteiras, ter ordenado à Anthropic que desligasse, da noite para o dia e para o planeta inteiro, os seus modelos mais avançados — Fable 5 e Mythos 5 — invocando uma "segurança nacional" que nem se dignou fundamentar com provas, apenas com uma carta recebida às 17h21 e o relato verbal de um suposto "jailbreak" tão menor que, segundo a própria empresa, qualquer modelo concorrente o replicaria sem esforço. A ordem visava apenas "estrangeiros", inclusive os próprios funcionários não-americanos da empresa, mas a inteligência não conhece fronteiras, vistos nem nacionalidades, e por isso o efeito foi total e absurdo: o mundo inteiro ficou, por decreto de Washington, sem acesso à máquina mais capaz já construída, enquanto a Anthropic, dona da tecnologia, se limitava a pedir desculpa e a murmurar que tudo aquilo seria "um mal-entendido". É este o verdadeiro rosto do liberalismo tecnológico ocidental: livre para vender ao mundo, dócil perante o Estado no instante em que o Estado decide que o mundo já sabe demasiado — sem provas, sem debate, sem direito de resposta. A inteligência artificial não tem passaporte. O medo, esse, tem bandeira.

A música de Bad Bunny é má, para o meu gosto pelo menos, é uma espécie de Regaton reciclado (sendo eu do tempo em que Regaton era "chunga"), ele não canta, nem dança, e por isto apenas, merecia ser um case study sobre as razões que o levam a encher estádios; de onde vem esta adoração por um artista com tamanhas e óbvias limitações artísticas? A questão é que até eu, que abomino por completo a sua música, simpatizo com Bad Bunny.

Benito, de seu nome, é um emigrante Porto Riquenho que veio do nada no país do ICE, governado por uma racista misógino que o tentou boicotar por várias vezes. Bad Bunny é assim a válvula de escape de uma juventude global que se sente mais próxima de quem com autenticidade e humanidade defende desta forma as suas raízes culturais. No mundo em que tudo é fake ou AI, o que é declaradamente e autenticamente humano, e por isso imperfeito, é incontrolavelmente sedutor. Bad Bunny expõe por outro lado algo que no fundo todos sabemos: que o liberalismo não funciona, já que a massa de fãs a quem a sua a sua música de facto mais ressoa e enche de significado não poderia nunca pagar o preço dos bilhetes - são as franjas de gente que se está a borrifar para mensagem, para a significância da presença no espectáculo de Benito , que enche o estádio e compõe a ironia final.

Benito não canta, não dança, talvez, mas não é isso que no fundo interessa.

Sobre a mecânica geral da cobardia, chega-nos este Obsession — mais uma iteração do velho tema do "não desejes muito algo, pois pode mesmo concretizar-se" —, navegando depois por águas bem além da premissa original, explorando com competência a temática do consentimento, da loucura, da fraqueza humana.

Beard pede que a rapariga dos seus sonhos o ame loucamente; o desejo armadilhado concretiza-se de imediato, arrastando ambos para um vórtice imparável de horror, violência e gore, sem que tal desvie a história dos seus fundamentos originais — graças a um argumento sólido, mas sobretudo a uma interpretação superior de Inde Navarette, uma jovem actriz que, indubitavelmente, a muito breve trecho fará parte do clube restrito dos grandes nomes da indústria: expressividade, sensualidade, dramatismo, a miúda tem tudo. Uma descoberta que, por si só, justifica um olhar mais detido a este Obsession — claro exemplo da vitalidade do género, lembrando-nos que competência e talento continuam a ser os melhores trunfos para fazer algo bem feito, memorável e incómodo.

Era mais ou menos meio-dia, segundo o historiador romano Plínio Cecílio, que observou tudo a partir da baía de Nápoles, quando uma coluna de fumo negro se ergueu do Vesúvio, da qual nasceram braços alaranjados, fustigados por relâmpagos, estendendo-se pelo céu.

Em Pompeia, a vida corria ainda assim normalmente. Não era a primeira vez que o Vesúvio despertava por instantes e a terra tremia; as lojas estavam abertas, o pão era cozido junto das ruas apinhadas de gente, e as crianças brincavam nos átrios e junto dos animais, perto do centro da cidade. Não havia rádio, não havia reportagens na televisão a aconselhar as pessoas a evacuarem de imediato.

Por fim, já perto do anoitecer, o manto negro de cinza cobriu o céu por completo e começou a chover uma cinza pegajosa sobre os edifícios. O ar tornou-se pesado e começou a ser difícil respirar. Alguns sábios mais instruídos juntaram amigos e familiares junto da avenida principal e instaram, aos gritos, os habitantes a descerem a colina na direção dos soldados junto da baía, que já reuniam botes e barcos para levarem quem pudessem para Nápoles ou Vico.

A cinza sulfurosa misturava-se com a água, formando uma espécie de ácido corrosivo que envenenava as fontes e os poços. A nuvem espessa de cinza aumentou a pressão atmosférica, fazendo os tímpanos rebentar e tornando ainda mais difícil respirar. Algumas pessoas caíam aqui e ali nas ruas e nos pátios; lentamente, o pânico começou a instalar-se.

A passo rápido ou a correr, famílias inteiras juntavam pertences em sacos de pano e concentravam-se na praça. Em fila indiana, começaram a descer pelas portas da cidade, ladeadas por soldados vindos do sopé da montanha.

Por volta das cinco da manhã, perto do nascer do sol, chegou por fim o último ato do fim de Pompeia: do lado do cone do Vesúvio, irrompeu montanha abaixo uma onda devastadora de matéria piroclástica, uma nuvem de ar quente, lava, rocha e cinza incandescente descendo pela encosta a uma velocidade impossível de escapar.

Quem ainda permanecia em casa, na parte norte da cidade, sucumbiu primeiro ao impacto da nuvem piroclástica; uma morte rápida, fossilizados em segundos pelo choque térmico. São deles as figuras fantasmagóricas e profundamente comoventes que ainda hoje se podem ver no museu de Pompeia: mães cobrindo os filhos com o corpo, crianças junto dos seus animais, homens estendendo o braço na direção de alguém, de uma janela ou de uma porta, rosto inexpressivo, boca aberta, os seus últimos momentos eternizados para sempre numa alegoria grotesca.

Menos sorte tiveram os milhares que se amontoavam pelas ruas e junto das portas a sul: foram cozidos vivos e vaporizados lentamente pela matéria incandescente. Podemos apenas imaginar os gritos, o terror, a aflição; famílias inteiras, carne a arder, cabelos em chamas. Estima-se que entre dez a doze mil pessoas possam ter morrido assim na zona sul da cidade. Deles nada restou senão cinzas espalhadas pelo solo enegrecido de Pompeia.

Os soldados que desciam as colinas conseguiram, ainda assim, salvar milhares de pessoas nos barcos; sobreviventes que, da baía de Nápoles, contemplaram durante horas o horror que se vivia lá em cima — amigos, vizinhos, família — morrendo num inferno indescritível, na outrora bela e florescente Pompeia.

Continuam as ondas de choque da capitulação Americana no Irão: Pouco se fala de Israel, o maior perdedor directo da desistência dos EUA; o Carniceiro de Gaza precisava da garantia do pentágono para prosseguir a ofensiva e garantir a destruição da capacidade nuclear do Irão, mas o relatório da CIA da semana passada foi simplesmente demolidor, não havendo garantias neste momento de sequer estar paralizado; os cerca de 440 quilos de combustível que estarão enterrados algures entre Natanz e Fordow dão, à vontade, para produzir entre 6 a 12 armas nucleares em cerca de 6 meses - isto é um fracasso numa escala completamente inaceitável para Israel, que se vê agora rodeado de inimigos, com um Irão que além de sobreviver, conseguiu manter o seu trunfo para o futuro e com o seu principal aliado completamente desacreditado. Israel e o Carniceiro de Gaza farão de tudo para sabotar Trump e a sua porta de saída desta alhada onde se meteu a ele ao mundo civilizado.

Antes da guerra o estreito estava aberto e sem portagens, depois da fantástica operação, vão ter de pagar para passar por lá; 2 milhões dizem algumas fontes - é preciso estar em estado de avc pré morte cerebral para descrutinar aqui o mais leve vislumbre de uma vitória, senão mesmo uma colossal e humilhante derrota: o palhaço laranja baixou a crista, vai ter se sentar a conversar com quem quis destituir, e ainda vai ter de ajudar a pagar a reconstrução do Irão a 2 milhões o barco, ele e os idiotas uteis que fecharam os olhos ou apoiaram tacitamente a intervenção militar. Trata-se já de uma das maiores cagadas militares da história, que mesmo dentro das borradas típicas dos EUA surpreende pelo grau de burrice, incompetência e puro retardo mental. You delivered it man...u fucking delivered it...

Enquanto ouço os comentadores na TV, penso para mim: 'mas que raio de livros ou filmes esta gente viu na vida?'; não aprenderam nada? Não prestaram atenção? Pois que na sua cacofonia de bons contra maus, nós contra eles, um misto de cagaço e defesa dos valores democráticos, da 'nossa civilização' e os 'nossos valores', esse sentimento misto de medo e racismo subliminar, transparece o bug no sistema - esta gente acredita, genuinamente acredita, que a guerra resolve alguma coisa. Ainda no outro dia uma carinha laroca com sotaque a tia de Cascais dizia que a ofensiva Israelo-Americana tem sido, e cito, 'Espectacular'. Que livros esta miúda andou a ler? Leu Tolstoi? Hemingway? Remarque? Viu o Resgate do Saldo Ryan? Leu Dune ou viu os últimos de Villeneuve? Gente que dormiu durante o filme ou prefere a Mens Health aos 100 anos de solidão do Marquez, é esta gente polida, carinha laroca, trinta e poucos anos, que acha 'espectacular' bombas de 200kg a espalhar democracia e a defender os 'nossos valores'. Gente que acha que morte é progresso, que sofrimento resulta em humanismo. Estou atônito com esta nova geração, dona de pensamentos típicos de gente que já morreu. Gente nova velha e ultrapassada.

Eu chamo-lhes: os Orcs de direita. Isto porque tenho a secreta teoria que eles habitam e desseminam-se por toda aquela franja porosa que vai desde o PSD retornado, passando pelo CDS de Cascais e Oeiras ao Chega dos com-vergonha-dos-próprios-pensamentos ; são esse 'governo sombra' de gente que gosta de um papá de cinto na mão, de um macho alfa reprodutor a tomar conta de nós, de ter aquela boca de broche iminente obediente ao sumo pontífice de uma nova ordem mundial sem paneleiros, sem essas "gajas", sem imigrantes, apenas com o esplendor da raça pura, o salve-se quem puder do capitalismo à solta e, claro, o terço da virgem Maria na mesinha de cabeceira para nos expiar a culpa. Diziam ainda há uns anos que o Bloco era igual ao Chega, que o Chega se ia converter um dia, que não sabiam o que escolher entre Kamala e Trump, lembram-se? A decadência da social democracia anunciava para eles um novo século de prosperidade. Mas não. Eles, os Orcs, são, e serão sempre, um regresso ao passado.

Dois anos e tal de genocídio depois de um tenebroso ataque do Hamas; a barbárie seguida de uma vingança sórdida sobre mulheres, velhos crianças - a escada íngreme do ódio foi descida desta forma imparável, e de alguma perplexidade se fizeram estes 2 anos de rios de sangue e execuções sumárias de inocentes com bombas de 200kg, os números frios e redondos apontam para 60000 baixas civis, mas a ONU e várias ONGs alertam que este número poderá pelo menos ser o dobro. Israel e o seu exército de amadores milicianos e reservistas precisou de 2 anos, 1 bilião de dólares, toneladas de bombas e 60000 mortos para chegar a cerca de 20000 guerrilheiros de t-shirt e sapatilhas. E conseguindo libertar 0 reféns, a CIA calcula que é possível que restem cerca de 10000 combatentes do Hamas em Gaza, ou seja, a operação Israelita em Gaza foi um rotundo e completo fracasso, atingindo 0 dos seus objectivos, a não ser que o seu objectivo fosse levar a cabo um genocídio étnico de proporções bíblicas de forma a colocar o povo de Gaza entre o inferno e a subjugação total à tirania do poder despótico das armas. Nos anos vindouros Gaza será tema de filmes, de livros e de uma revisitação cíclica que revelará crimes e culpados, fotos de generais e políticos Israelitas criminosos que serão os nossos bodes expiatórios da culpa colectiva.

O ano da morte de David Lynch. O ano da guerra nas planícies lamacentas da Ucrânia, povos irmãos numa valsa de lágrimas, o ano do apocalipse de Gaza, onde se escreveu o nosso epitáfio irônico, do que somos capazes quando cegados pelo ódio e a sede de vingança, perdurará nas gerações vindouras como testemunho da nossa humanidade perdida, lágrimas na chuva junto ao mar, e de Roma, uma despedida, um homem vestido de branco cruzando uma praça de cabeça baixa, dele nos despedimos de olhos embaciados e voz embargada, talvez o seu humanismo e o seu sonho faça escola em quem de nós um dia receber este mundo, e lá encima, para lá do céu, num lugar escurecido, essa máquina maravilhosa, um telescópio perscrutando o infinito pelo mar de tempo. Voltar. E por isso, de regresso, de braços abertos, abraçaremos um dia o nosso destino. E de volta a casa, juntos daremos mais uma volta ao sol. Bom ano...saúde e sorte.

No futuro, os humanos dominam as viagens interplanetárias mas são derrotados por seres azuis humanoides munidos com arcos e flechas montados em lagartos com asas. É este o nível de imbecilidade que é necessário eu engolir para de alguma forma dar a toda a saga de 'Avatar', pelo menos, o benefício da dúvida; mas acresce a isto uma história sem densidade, estupidificada para uma audiência com o cérebro desligado, onde os maus são muito, muito maus e os bons são muito mas muito bonzinhos, e mesmo que Cameron quisesse fazer uma história infantil, que não quis, seria ainda duplamente mau, já que lhe faltam as cambiantes da moral e da justiça por exemplo, que nunca estão ausentes das grandes histórias juvenis.

 

 

Personagens sem motivações, diálogos parvos repletos de chavões e frases feitas, interpretações plastificadas sem emoção ou chama (mesmo tendo em linha de conta e motion capture), numa trama onde não há risco ou conflito, onde os bons se safam sem que ninguém morra e os maus são obliterados sem dó nem piedade; tudo isto embrulhado num cgi vistoso que não disfarça contudo a sua vacuidade intrínseca. Um disparate de quase 3 h.